Oliverio Brausen - Enrique Catelli: 09/07/08

El Nombre de este Blog

El nombre de este blog responde a la admiración, por parte de su autor, a dos grandes escritores rioplatenses: Oliverio Girondo y Juan Carlos Onetti. Por otra parte es una manera de hacer referencia a la historia personal del mismo autor, ya que nació en Montevideo, Uruguay, pero hace muchísimos años que reside en Buenos Aires, Argentina. Vale decir que ha llevado una vida a dos orillas y que se siente tanto Oriental o Uruguayo, como Porteño o Argentino. "Para ser un autentico Porteño, hay que tener algo de Oriental", decía el gran Jorge Luis Borges.

Por otra parte vale aclarar que no se pretende aquí utilizar este nombre para remitir a un parecido de estilos o calidad, en relación con los dos grandes escritores mencionados. Interpretese simplemente, como una referencia personal y un humilde homenaje.

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La alcancía de Oliverio

"Una noche el autor de este trabajo descubre que su cuerpo, al cual llama "el sinvergüenza", no es de él; que su cabeza, a quien llama "ella", lleva, además, una vida aparte: casi siempre está llena de pensamientos ajenos y suele entenderse con el sinvergüenza y con cualquiera.
Desde entonces el autor busca su verdadero yo; y escribe sus aventuras."

Diario del sinvergúenza
Felisberto Hernández

“Cuando se acerca el fin, escribió Cartaphilus, ya no quedan imágenes del recuerdo; sólo quedan palabras. Palabras, palabras desplazadas y mutiladas, palabras de otros, fue la pobre limosna que le dejaron las horas y los siglos.”

El inmortal

Jorge Luis Borges

“Ya para entonces me había dado cuenta de que buscar era mi signo, emblema de los que salen de noche sin propósito fijo, razón de los matadores de brújulas.”

Rayuela

Julio Cortazar

"Tal vez nos convirtamos en sirvientes de la Cibernética. Pero sentimos que siempre sobrevivirá en algún lugar de la tierra un hombre distraído que dedique más horas al ensueño que al sueño o al trabajo y que no tenga otro remedio para no perecer como ser humano que el de inventar y contar historias. También estamos seguros de que ese hipotético y futuro antisocial encontrará un público afectado por el mismo veneno que se reúna para roderarlo y escucharlo mentir. Y será imprescindible

– lo vaticinamos con la seguridad de que nunca oirémos ser desmentidos – que ese supuesto sobreviviente preferirá hablar con la mayor claridad que le sea posible de la absurda aventura que significa el paso de la gente sobre la tierra. Y que evitará, también dentro de lo posible, mortificar a sus oyentes con liteartosis."

Juan Carlos Onetti

"Reflexión literaria", Revista Acción, Montevideo 13.11.1966

“No soy yo quien escucha

ese trote llovido que atraviesa mis venas.

No soy yo quien se pasa la lengua entre los labios,

al sentir que la boca se me llena de arena

No soy yo quien espera,

enredado en mis nervios

que las horas me acerquen el alivio del sueño,

ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,

mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.

No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.”

Nocturnos – I

Oliverio Girondo

“Desde muchos años atrás yo había sabido que era necesario meter en la misma bolsa a los católicos, los freudianos, los marxistas y los patriotas. Quiero decir a cualquiera que tuviese fe, no importa en qué cosa; a cualquiera que opine, sepa o actúe repitiendo pensamientos aprendidos o heredados. Un hombre con fe es más peligroso que una bestia con hambre. La fe los obliga a la acción, a la injusticia, al mal; es bueno escucharlos asintiendo, medir en silencio cauteloso y cortés la intensidad de sus lepras y darles siempre la razón. Y la fe puede ser puesta y atizada en lo más desdeñable y subjetivo. En la turnante mujer amada, en un perro, en un equipo de fútbol, en un número de ruleta, en la vocación de toda una vida.”

“Dejemos hablar al viento”

Juan Carlos Onetti

ENTRE EL HUMO

Todo el mundo entrevisto en el humo azul
de un café y un aire danzante por la cintura

de las camareras, extraña curva de un sol
fantasmal bajo la sombra fiel de estas calles.

Declinante luz al filo de otros dados y una íntima
voz para evocar las calles de otro tiempo

como el remoto camino que a esta noche
precisa entre todas las noches condujo.

Exacta cifra en la baraja marcada del infinito azar
de los tiempos: ya en la noche cerrada se hunden
los pasos del viejo y detrás otros pasos. Y qué negro
parece ahora tu mar, qué lejos del Faro, Alejandría.

Alejandro Drewes

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